Ese pueblecito blanco

donde viví sus eventos,

en mi mente están sus calles

y la huella de sus vientos.



Su plaza de soportales,

y como emblema, su fuente,

estéril en sus funciones

pero gallarda y caliente.



Seca por dentro y por fuera

hospitalaria y prudente,

donde juegan los chiquillos

y se retrata la gente.



Cuánto guarda en sus entrañas,

declaraciones de amor,

murmullos de enamorados,

tormentos del desamor.



Chillería de los chiquillos

trepando por su remanso,

y en su pretil el asiento

invitándote al descanso.



Pero yo siempre pensé,

que en la fuente falta algo,

es su columna central,

sometida está al letargo.



Si yo pudiera pedir                                            yo pediría un                                                                                   

al final de esa columna                                      

tan alta que llegue al cielo,                             

yo plantaría una estatua                          

representando a este pueblo.

                   

La estatua sería un colono

con azadón y sombrero,

recordando a nuestros padres

o quizá a los abuelos.



Los que crearon el pueblo

cuando casi ni era pueblo,

y rodeando la fuente

los nietos de esos abuelos.



Cada año recordaran

con un homenaje eterno,

los hijos de nuestros hijos

biznietos de esos abuelos.



Pidiendo por su memoria

elevándolo hasta el cielo,

como homenaje al colono

recordando sus desvelos.



Emitiendo una plegaria

de promesas y consuelo,

que sepan que los queremos

como padres, como abuelos,

biznietos, o tataranietos.

Activándola hasta el cielo.



Manuela Llera Ramos